Alucinada

Que delicioso es contemplar belleza. Tengo los sentidos inundados. Las únicas veces que reniego de ser kinestésica son éstas: el objeto del deseo es externo, impalpable –implacable e impecable- lejano.
Se cuelga, apetitoso, de una columna. Zapatos por doquier.
Se desliza lento, fingiendo que caminara, por una calle cualquiera. No tiene frío.
Se exhibe, quizás como mercancía barata, pero es tan inalcanzable como la paz.
Quiero rozarlo en mis sueños y lo hago. A él no le molesta tal manoseo.
Me vuelvo insoportable a ésta clase de imágenes -no puedo procesarlas- me sensibilizan hasta la médula. Mi líquido cerebro raquídeo corroe el acueducto sub-cortical hasta hacerme sentir vulnerable a su mensaje tácito, a su código indescifrable, a su grafía indeleble. Alucino.
No voy a sonreír. No voy a hablarle, ni siquiera con la más inquisidora de mis miradas.

Le voy a pedir disculpas, ángel de la espada:
Por ser tan previsible.
Por dejarme herir con ésa daga.
Por tenerlo prisionero en mis sinapsis más sexuales.

¿Y que resta para mí? también voy a ofrecer una disculpa, hemisferia:
Por volver a enamorarme, una y otra vez, del mismo hombre.