Me caso

Por favor. Me llegó un mail que decía ¿Te casas? con un link en la base indicando No, gracias…que me apresuré a “cliquear”. Acto seguido, elaboré la lista:

Me caso porque:

1)- Tengo un elemento simple -UNO SOLO- (idea) para componer el pensamiento y versarme ante el espejo, cuando me lavo los dientes, cada día.
2)- Armé un kit de preguntas sin respuestas con una serie de objeciones sin sentido (que ofician de respuestas) que mantienen lo suficientemente bien encubierto el mensaje subliminal ¡y mi cerebro puede evadirlo!
3)- He consumado las 3.020 boludeces que planifiqué durante toda la vida.
3.1)- He arreglado ésas últimas 20 boludeces que logré consumar. Porque, oh! causalidad, salieron como quería y estoy jodida (de algunas deslindo responsabilidad aparente, véase capítulo “Ángel de la espada”)
4)- Mi sobrina (de actualmente 7 años) terminó el colegio secundario.
5)- Logré que los sentidos-entendimiento-voluntad constantemente deambulen ante un solo objeto del deseo; que sea mucho más que mero objeto del deseo.
6)- Mi amor por NN es predicable, universal, dogmático, no accidentado y trascendente. La última la borré: había puesto inmanente.
7)- Mis necesidades están deliberadas, coordinadas, ordenadas y hasta subordinadas al denominado NN.
8)- Ya no canto “Tears dry on their own” de Amy, ni escucho “You, you, you” de James Kakande, ni lloro con “Rhythm is a dancer” de D-Mode.
9)- La frase “El ideal no se refuta, se congela” de Nietzsche tiene una nueva interpretación para mí.
10)- Dejé de escribir “chef” hace un par de años.


Fecha:…./…./….-

P/D: Gracias a Dios, al NN y a mi Self.

Antítesis

Si usted es ateo le advierto que su falta de fé lo ahogará paulatinamente en el excremento que eso produce. Si usted no ama, no puedo más que advertirle que lo que llama soledad hace mucho quedó descalificado como lo que verdaderamente es: un nauseabundo juego bioquímico consigo mismo que lo condiciona a no reproducirse.
Si usted no es nacionalista debo señalarlo por no creer en una de las mayores invenciones del ser humano en pos de la distribución de poder y el cuidado de los recursos naturales. Si usted no tiene amigos, deshágace de sí mismo, porque su espíritu divagará vacio y consternado.
Si usted no piensa que el conocimiento lo hará mejor, se le está haciendo tarde para darse cuenta que no hay cosa peor que la ignorancia. Si no le gusta el arte, es un pobre iluso destinado a la vulgaridad. Si su despreocupación por el planeta lo deja dormir hasta altas horas, además de inconsciente es usted tarado pues ¿quién carajos cree que va a frenar o retroceder el vicio consumista que llena nuestros hogares de mil y una pendejadas? Si nunca soñó con la justicia, no cabe duda: es usted víctima del realismo.
Si su sueño dorado jamás ha sido la realización personal, hay que decirlo, usted pasó de largo la vida y sobre todo, el sabor exquisito del éxito. Si nadie le susurró al oído palabras dulces, tales como honor, honestidad y esas cosas, lo hicieron retroceder hasta antes del medioevo donde importaba más la imagen viva que el reflejo.
Si en alguna ocasión tuvo la dicha de crear un hábito de lectura y abandonarlo, sin duda usted es el caso más triste de reciclaje de basura que haya existido jamás: un lector es más que un pepenador de repeticiones infinitas. Ah y por si fuera poco, si usted no lee el blogg de Frank y otros más, está condenado a tener una existencia prestada, una vida aburrida y sobre todo, tiene muy mal gusto.
Si usted responde negativamente a alguno de éstos tópicos, suicídese.
Es su única alternativa.
Joder!

En honor a Frank Lozano, a cada una de sus neuronas.-

Pasame una

Estoy mirando "paisage aux papillons" (Dalí) que pinté mientras esperaba al chef (de esos 14.000 Km) y me siento más humana.

Mi psicosis me ha obligado a hacerme la trapecista. Nunca tuve red pero me consumí por saltar...me consumí después.
Las advertencias que callo, la voluntariedad que aporto y la libertad que exacerbo son tan profundas y tan vagas como mis miradas: se entrechocan con el espejo; miro fijo a las tulipas redondas que cuelgan del techo, me pinto las uñas.
Es tan absurdo ser gacela de un verdugo que no es más que uno mismo. El armazón de ése edificio lógico que hago crecer día a día es más que mero papel. Mi emoción reclama llanto pero soy difícil ante sus plegarias; insobornable hasta el hastío. Mis ideas -conceptos- son meteoros, don't you know?

La abstinencia no me compra porque yo no me vendo. Imperturbable, suspiro con Séneca en la piel: una roca en el mar...las olas que golpean, pero ni siquiera consiguen moverla. By my side, bah

Inválida

Quiero valor, carajo. Una comprensión asquerosamente acertada sobre lo que debo temer y lo que no. Soy mala para la división de los conceptos -no sé sesgar lo propio- mucho menos lo impropio y por eso me atrevo a tanto más. No me sirve desarrollar la sobriedad porque después intervienen la admiración, el asombro en la génesis y otras yerbas que no quiero fumar. Ese Efecto Pigmaleón del que he sido víctima me hace victimaria forever.
Aquí y ahora: importa una vehemente, asidua y deleitable aplicación (o tendencia del ánimo) a la conquista esforzada del amor propio. Narcisa, no Cecilia

Dichosa

El poseer la nada lo es todo. El sapere las vellosidades de las raíces me inunda el espíritu -una y otra vez- después del Anafranil, aún más. No quiero leer a Jaime Balmes porque no quiero pensar; no soy un sujeto pensando en un objeto: salvo que objeto se entienda como mi mísma, lo reducido de mis hebras; ahí safa...jamás evoluciona (tampoco involución che) pero safa. No quiero experiencia ni revelación. Quiero a Bacon para cambiar paupérrimamente sus esquemas...para decirle que pensar me vuelve loca y mucho pensar me devuelve la cordura. Quod erat demostratum...demostrandum, me prendo fuego y soy abrumadoramente feliz desde hace instantes. Para mi propia gracia -atónita- volví a nacer.-

Absurda

Siempre supe que los prejuicios eran malos, pero soy un animal -hombre al fin- que tropieza dos veces con la misma piedra...con la relatividad que eso implica. De saber que la hija de nuestra presidente asiste al Colegio "La Salle"...tuve la incoherencia de juzgar sobre bondades e integridad del recinto, estúpida y no tonta. El tonto hace tonterías, el estúpido -en realidad- carece de inteligencia. Hasta que hoy tuve el desagradable contacto telefónico con una alumna de ése establecimiento que tuvo la deferencia de ponerme en mi lugar; de la que gracias a las situación, no sé el nombre. Van a pecar (sí, dije pecar y no pagar) justos por pecadores, en tanto que mi semblanza me obliga: era grosera, impertinente, dicteriosa y no menos prejuiciosa que yo. Esto no es dogma, es una lástima. Ese poder para generalizar al que me entrego tan facilmente...una lástima que el conocimiento no corte las orejas. Me la imagino de aquí a 30 años renegando de su propia existencia, o no haciéndolo -que es aún- mucho peor. Es una imágen surreal, nada mas.

De flores sin espinas

Si se extienden los brazos lado a lado, se enfrentan las palmas de las manos (sin acercar los brazos pue!) se tiene un esbozo, un mínimo conocimiento del tamaño de la sonrisa que suele dibujar. Tiene una magia que atrapa…gestos que embelezan, parafraseando a Sabina (y no por lo de meretriz)…tiene “un corazón tan 5 estrellas”…pide garantías a las personas (y sabe que no somos electrodomésticos) así que acepta las fallas. Mueve los rulos, prende un Marlboro y escucha a Las Pastillas. Da cada fibra de su ser a quienquiera recibirla -al resto de infames también- ojo! Naturalmente honesta, compulsivamente emocional, totalmente correcta. Se deshoja de alegría y dolor. Ella toda es un cascabel, aunque el silencio la arremeta por dentro. Me ha enseñado de resilencia sin saberlo; porque es un cubo mágico: encuentre la combinación, sólo si puede. Ella es así. Es Flor.-

Preguntas retóricas

A ver ¿Cuándo cuernos uno sabe que es él mismo? Y ¿Cuándo uno es real y no el holograma de lo que realmente ansía ser? Peor todavía: ¿Cuándo uno realmente quiere ser si mismo? El sí mismo me suena a misterio y traición; a velo y des-velo de la propia imagen acuñada sin un porqué -o para qué- aparente.
Aparentemente gozo de locura, amén. Por eso digo: ¿Cuándo se encuentran éstas fucking respuestas? Quizás no vale la pena encontrarlas, quizás la polisemia y los muchos mapas que nos contaminan el cerebro las aniquilan en el inicio.
Si las encontrase sería yo misma, o quizás, dejaría de ser quién soy.
Ahora ¿Vale la pena tanto indague? Si es tan complicado, tan maravilloso y tan fugaz. Entonces es como el sexo. Disfrutemos -entonces- tanta contradicción...escuchando "Life is real" de Ayo para no perder la magia...

En el origen

Y Frank dijo: "házte un favor"...así que consideré pertinente originar. Estos divagues no dejan de lado halagos, sandeces, juicios y prejuicios, quejas, dogmas...éstos últimos porque no los hay -la relatividad los ha alcanzado con punta de flecha- y todo lo que se le ocurra a mi psique despiadada.
El inicio me releva a ignición, a fuego rápido...me freno, según dijo el chef: el buen plato se cocina a fuego lento.
Por tanto, escucho a Roy Orbison y digo que:

Alguna mujer se ve caminando en el aire, sin compañía del viento, mejor dicho...en plena pelea con él y su Self...con el pelo suelto y un brillo nuevo -sabor a menta- en la piel. Y entonces, señor, se imagina que algún chacal construído en sueños, propiedad sólo de sus REM completos, le canta ésta partecita:

Pretty woman, stop a while. Pretty woman, talk a while. Pretty woman, give your smile to me. Pretty woman, yea yea yea. Pretty woman, look my way. Pretty woman, say you'll stay with me...'cause I need you, I'll treat you right. Come with me baby, be mine tonight

Hasta que llega el momento de cruzar la calle, cortar la sinapsis alcanzada, dejar que falte mielina -para el bien de todos (del chacal también)- y ésas imágenes se esfuman. Trata de pensar en otra canción, pero no puede. El nombre del chacal le inunda la esencia, G de la gloria perdida.