Para eso

El quiere que sea una fresa salvaje.
Que sintetice la ficción de la fruta bañada en crema con sólo ponerme una bikini blanca.
Que me convierta en hechicera disfrazada de hada-centinela-de-sus-sueños.
Que sea la muñeca que se consigue después de mucha exhibición en vidriera.
Que al caminar deje una estela de perfume que cautive. Que incite a morir a mis pies.
Que al sonreir, haga míos los ojos que se percatan del brillo de mi boca.
Que cuando me vista y me desvista tenga impreso el estirpe de una reina, y el morbo de una magdalena.
Que cuando el espejo me refleje, no sea mi imagen la plasmada, sino un caleidoscopio donde todos puedan perderse por completar la gestalt.
Que sea un gato montés con actitud de doméstico.
Que al bailar simule a un látigo, pero de seda.
Que cuando me pregunten, deje al interlocutor pasmado, boquiabierto, escogiendo las palabras adecuadas para hacer la mejor de las antítesis. Tan anonadado, tan perdurbado que no pueda pronunciar una frase inteligible nunca más. Que implore los sonidos de mi discurso sólo para entender la clase de mujer con la que trata.
Que me vista de blanco y negro.
Que me suelte el pelo.
Que mis uñas sean la mejor manera de calmar la picazón de su espalda.
Que cruce las piernas con tanta delicadeza que quieran ayudarme a hacerlo.
Que sea una santa en la calle, una señora en la mesa…y suya en la cama.
El quiere que sea todo eso para asustarse. Para sentir inseguridad cuando lo haya logrado.

Y al fin, poder dejarme.