Antagónicos

Ya que descubrí un par de antónimos, me relajo y gozo.

Tu caminar no deja una delicada huella, sólo es la marca de Nike. Y es deleble.
La forma en la que fumas no es un arte, sólo hechas humo por la boca. Como yo.
Tus brazos no son columnas imbatibles, sólo son asas que sostienen una cintura prestada (como alguna vez presté la mía sin saber la artimaña que había detrás).
Tomar una copa de vino no es entregarte a descorchar glamour, sólo es borrachera.
Tu escasa performance de control no es sinónimo de celos -jamás amor o cuidado- sólo es tu inseguridad disfrazada de “no jodás conmigo que soy macho”.
Tu tiempo no es vivir-sobrevivir-existir-ser, sólo es permanecer descuidado e imperturbable, casi inerte mientras el primero no corre sino que vuela. Y yo con él.
Tu música no te transporta ni inunda, sólo suena en el MP3. Como en el resto.
Tus flores no tienen el charmè de lo que marchitó pero tuvo un instante de esplendor, sólo son plásticos de colores varios.
Tu problema no es astigmatismo, hipermetropía o daltonismo; sólo estás ciego.
La moderna y exclusiva indumentaria que recubre tu cuerpo, sólo es ropa.
Tu espalda no es heráldica de nada, sólo un montón de huesos que soportan tu devenir.
Tu exquisita combinación de sonidos, esa parafernalia en el discurso basado en hechos histriónicos tejidos en el hemisferio derecho, sólo son palabras. Y encima, son mentira.
Tu show en la cama, es sólo show en la cama. Y de los malos. ¿Quién carajo me manda a ver tamaño espectáculo? ¿tirar el dinero de esa forma? ¿acaso a parte de millonaria soy boluda?.

Y para finalizar, tu sabor en mis labios no es añejo, es -a secas- viejo.